Porque eu fiquei tão longe
A gente escreve sobre coisas bobas quando tá feliz.
Não tem satélite algum,ou a sensação chata do olho ardendo comprimindo uma lágrima teimosa,num terça-feira indecisa.A gente não repara no jeito que alguém anda descaído,ou lê um livro velho no ônibus,sem expressão alguma no rosto, pra gritar pro mundo que é sentimental.Não tem mais tempo pra filmes e se tem,gargalha durante ele todo e não entende o final.Feliz está alguém que,não se importa.
Felicidade tem um quê de egoísmo,mas a gente nunca repara,porquê felicidade toma muito tempo,preenche.
Eu reparo muito,eu comprimo muitas lágrimas,eu ando de ônibus e comprei um livro velho ontem.
quantas são as dores e alegrias de uma vida,jogadas na explosão de tantas vidas,vezes tudo que não cabe no querer.
Não tem satélite algum,ou a sensação chata do olho ardendo comprimindo uma lágrima teimosa,num terça-feira indecisa.A gente não repara no jeito que alguém anda descaído,ou lê um livro velho no ônibus,sem expressão alguma no rosto, pra gritar pro mundo que é sentimental.Não tem mais tempo pra filmes e se tem,gargalha durante ele todo e não entende o final.Feliz está alguém que,não se importa.
Felicidade tem um quê de egoísmo,mas a gente nunca repara,porquê felicidade toma muito tempo,preenche.
Eu reparo muito,eu comprimo muitas lágrimas,eu ando de ônibus e comprei um livro velho ontem.
quantas são as dores e alegrias de uma vida,jogadas na explosão de tantas vidas,vezes tudo que não cabe no querer.
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