03:33am

for my brother, happy birthday. "pega pra mim esses ovos que estão na porta da geladeira, por favor" foi a primeira coisa, depois de um singelo "olá" que ele me falou, quando cheguei de viagem. As malas no chão e o sapato horrivelmente encardido, ele observa. Alguns cartões encima da mesa, um copo deixando marca na mesinha de vidro, um livro novo na cabeceira, o banheiro recém enxuto, a televisão com volume baixo. Nós não conversamos muito, sempre foi assim, mas eu sei que ele conserva essa coisa do real, do sentimento verdadeiro. Quando fala algo, é tomado de razão e emoção, muito teatral, quase visceral. Eu sei que ele levanta a noite e procura algo no armário que ele mesmo escondeu; Eu sei que ele caminha descalço, porque acha os pés muito quentes; Sei que ele quer plantas em casa, mas tem medo de deixá-las morrer. Assim como eu, ele ama madrugadas e dias de chuva, amendoins e filmes caseiros, a rapa do purê da mamãe e a Beat Generation.   Sei também que ele ac

a melhor coisa já inventada. Saúde!

Sentado aqui no meio da noite, sozinho, eu me dou conta que ainda sei me comunicar, e que escrever, deveria ser um dever de todo ser humano vivente.É estranho quando você passa tempo demais sem escrever, passa a não se conhecer, as palavras não vão juntando umas as outras e o sentido vai se esvaindo, como uma daquelas conversas com pessoas que você costumava conversar muito, mas não conversa tanto assim mais, então vocês as vê e logo elas querem que você morra, suma, atravesse correndo a rua como se estivesse esquecido alguma coisa, qualquer porra, elas só querem que você se vá, porque seria cruel demais se elas simplesmente dissessem algo como : porque você não se cala e vai embora ? Acho que chega uma etapa na vida das pessoas em que eles tendem a odiar aquilo que criaram e o que as criou.É como se a força que fizeram pra criar determinada coisa, fosse empregada totalmente na mesma, e a partir daí, ele vai se esvaindo até chegar a um ponto intolerável. Tenho lido muito ultimamente,