branco
eu não mais sei escrever sobre minha própria tristeza. a morte seria, para um poeta.eu continuo existindo.
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eu sei sobre você.Cada suspiro que você dá quando se sente chateada, sei que assim como eu, você é um pouquinho triste nas quartas a noite e que também não sabe onde coloca as sextas.Eu sei que você colore as margens das folhas enquanto pensa no que escrever e finge dormir quando não quer que eu veja seus olhos inchados.A gente foi feito mesmo pra ficar junto.Hoje eu notei que a gente não precisa passar horas conversando e que você não me cobra sorrisos, mesmo que eu goste tanto de um por um no seu rosto.me desculpa por ter deixado seu brinco cair no ralo da pia.a verdade é que por você, eu destruiria o encanamento.me desculpe por ser tão só e eu te desculpo pelo silêncio.
Tudo vem com um propósito e vai por uma razão. Josadak Santos Eu nunca vou entender o porque e os "propósitos" das coisas, muito menos quem os dita.Quer dizer, qual o propósito de coisas tão tristes e muitas vezes, injustas? Porque se contentar em aceitar que teve um "propósito" ? Não poderia ter um propósito melhor ? Eu não me conformo.Eu não me conformo por você ter ficado tão pouco, por eu ter te amado tão pouco, por não ter te dado nenhum presente ou te ensinado coisas legais, dessas que seus pais não deixariam. Não me conformo por nunca...